Esa primavera que tú en mí viste
sólo fue un espejismo, una quimera,
yo no soy portadora de amor, o lo que fuera,
tan sólo di lo que me diste.
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Pasarán las cuatro estaciones del año,
sentiremos el frío y la congoja en piel ajena,
se deslizará entre los dedos como arena
y, volveremos a nuestras costumbres de antaño.
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Todo pasa en la vida quieras o no quieras,
el tiempo, los días nos hacen olvidarlo,
y yo, como tú, preferiré recordarlo
como algo que no llega y esperas.
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Fontana
