En el libro de mi vida, entre hoja y hojaduerme la arena que el viento deposita,
poso de algazara que de un lado a otro se agita,
mientras las cuitas, derraman su savia roja.
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Página a página, deshojando la margarita,
sí, no, sí, no..., es mi vida una paradoja,
exultante de alegría, y rota por la congoja,
en su justa medida, ninguna, ni finita.
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Letras, que como gotas de fino rocío,
van calando, formando parte de otra hoja,
cada pliego alimenta al mismo río
para desembocar en ese mar bravío
que, aun mansamente calmo, todo lo moja.
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Fontana
